Sibylle

Fidèle 

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Lorsque sèche le linge

Et que gorge se serre

Lorsque pêche les pinces 

Et que forge nos terres

 

Docile humeur d’enfant 

J’habille mon leurre dans le temps

On est des écrivains
Qui font du rien
Des systèmes dans cavernes

 Platon tâte encore les ternes 

Et l’on s’abrite d’éloquences 

Pourtant paresse, en vacances, 

Je pense
Et danse

Et rien abîme la foi 

Sinon des sauvages aux lois 

Trop amères
Et la mer
Me fait des signes
Et je me comporte en cygne

 

Et je m’envole
Et liberté́ s’achève en bol 

Je regarde mon thé brûlant 

Trempe mes lèvres 

Bouche en sang

C’est le sens des timides en grèves 

Une rougeur mouillée
Un ami solaire
Le verbe aimer
Une âme à découvert

 

Les photomatons gravent le temps 

Mes fautes de ratons bavent dans le vent 

Mon accalmie sème mes naufrages

 Les accidents forcent les parages

J’ai un cœur plus fort 

Des heures sourdes à la mort 

 

Je vis
Je ris
J’écris

 

Ensemençant mes silences 

Dans des pages qui balancent 

Rien ne changera
On est dans de beaux draps 

Source de palme
D’or qui rame 

M’endors, en drame.

 

 

« Pour Emma : La route des vins » 

Le 1er Août 2020 Plages normandes, Lavomatique